Humana, con síndrome de Poeta

Cada día está lleno de palabras,

y cada palabra llena

de días,

de tardes,

de noches.

A veces,

el papel no me encuentra,

sin importar cuántas de ellas

pierda la mirada

buscandolo,

soñandolo,

llorandolo.

¡Por Dios!

es tan incómodo

no poder

escribir

escribir - me

escribir - le

escribir - sobre

lo que sea que sé

que siento

que está

dentro.

Pero no,

ni siquiera entiendo

qué es lo que está

dentro,

lento

en el tiempo

que me pierde.

Puedo sentir que estoy justo ahí,

es más,

casi transparente,

pero puedo hasta lograr verme,

¡te juro que si!

Te juro que…

te juro…

te…

Te miento.

Después contame qué se siente

dejarme así,

bajarme así,

verme así,

con el encanto roto,

humana,

con síndrome de poeta

que aún te dedica

hasta las palabras que perdió.

Saturnus.